Ich springe auf, von Selbsthass und dem Nutellagemack auf der Zunge getrieben. Krame, wie wild, in der Holzkiste voller Verbote, suche wie verbissen nach meinen Klingen. Wo sind sie? Wo hast du sie versteckt? Schmeiße die kleinen Hefte voller Geheimnisse einfach weg, irgendwo hin. scheiß egal. Ich brauche meine Klingen. Die Finger der Fremden fangen an zu zittern. Es sind nicht mehr meine Hände die wie ihm Wahn die Sachen durch suchen. Ich krieche zu einem Heft, öffne es und da sind sie, die wunderbar glänzenden Klingen. Die Schnitte beruhigen die Fremde, sie beenden das zittern und bringen den Frieden. Jetzt bin ich wieder ich, mit brennenden Strichen an der Hüfte und Oberschenkel.
Aber ich bereue es gar nicht, ein Teil der Fremden ist nicht wieder gegangen.


Der Rausch ist vorbei.
Die brennenden Striemen helfen nicht. Sie helfen nie.